J'ai du vague à l'âme l'incisure protodiastolique. Ouais je sais, vous n'avez aucune idée de ce que c'est. Ben moi non plus jusqu'à ce qu'on me dise que c'était un truc qui disparait à la vingt-quatrième semaine de grossesse, mais que là c'est pas parti dans le bidon de mon amour-à-bidon. Alors elle est partie chez Batman fait un examen de contrôle, et moi je suis tout seul au boulot comme un con à me demander si tout va bien. Le truc que j'ai compris à peu près c'est que cette incisure protodiastolique, en plus de porter un nom à coucher dehors, est responsable d'un manque d'afflux sanguin vers Sigmund, et ce que si ça reste, ça pourrait ralentir son développement. Mouais. Ca crée ce qui s'appelle un Notch dans le transfert sanguin. Re-mouais.

Moi déjà je me demande dans quelle mesure on peut faire confiance à des médecins qui ont donné à un truc hyper-sérieux de la mort qui te fout les boules le nom d'un héros de série américaine à deux francs. Notch ? Bon sang, mais ça fait encore moins sérieux que Mitch ou Butch ! "Oh Notch, serre-moi fort, tu m'as sauvé la vie, oh comme tu es musclé !" "Ah Notch, cet homme a été lacéré avec un coupe-coupe géant, qu'est-ce que vous en pensez ?" "Allez Notch, tu vas réussir à prouver que si on veut, on peut !". N'importe quoi, hein ? Ca vous fait le même effet qu'à moi ? Bon, ça me rassure. Entre l'incisure protodiastolique qu'on dirait une injure tout droit sortie de l'Exorciste ("Sors immédiatement de ce corps, ô infâme incisure protodiastolique !") et le Notch de mes deux couilles américaines (excusez ma grossièreté, j'extériorise), ben c'est pas gagné de se faire une tranquillité d'esprit et là franchement ça fait un moment qu'elle aurait du m'appeler, bordel. Mais qu'est-ce qu'elle fout ?

Pouf, pouf.

Bon on va attendre gentiment sans s'énerver. C'est pas grave si Sigmund est trop petit à la naissance, y rentrera mieux dans le caddie(r), c'est tout. Et puis les gros bébés, c'est lourd. Ouais, vous voyez bien ceux dont je veux parler, les gros joufflus, là, qu'on dirait qu'ils sont ripolinés au vernis transparent tellement ils luisent de graisses bouffies qui tendent leurs joues improbables. Et si nous on a envie d'avoir un bébé malingre et souffreteux comme un cloporte kafkaïen ? C'est vrai, quoi. Et puis si il faut on lui filera de la blédine supplémentaire, comme un canard qu'on gave, pour rattraper le retard, tiens je vais commencer à bricoler un entonnoir. Et pour le développement mental, ce sacré Sigmund prend déjà des cours de rattrapage de toute façon. Hé ouais : musique, poésie et claquettes. Tous les jours il a droit à un disque différent pour reconnaître les styles musicaux, à une poésie différente pour apprendre le rythme de la langue et à une séance de claquettes pour savoir faire la différence entre le bien et le mal.

[...]

Ah ben, voilà les résultats : incisure à gauche complètement fermée, incisure à droite encore ouverte mais toute petite. Pas de risque a priori de retard de développement. Nous v'là rassurés, mais bon je vais sans doute aller vérifier le sens exact de a priori pour un médecin (si nécessaire en pétant une rotule à Batman, qui ne nous en avait pas parlé la dernière fois pour ne pas nous inquiéter, laissant le soin à la sage-femme de se poser mille questions à haute voix devant nous sur cette anomalie bizarre). Ayaye. Quelle angoisse pour un si petit motif. En tout cas je note que ça va mieux à gauche qu'à droite, du coup je vais voter pour Ségolène Royal. Une bonne chose de faite.